martes, 15 de noviembre de 2016

El Silencio Y Sus Milagros

The Ancient Book
Noviembre 15 de 2016


El Silencio Y Sus Milagros
Una sed insaciable 

Un profundo desamor crece en las entrañas del desolado, una ausencia alimentada por la angustia de una eternidad en la penumbra de las noches calladas, que observan sin ser miradas porque cargan mantos invisibles de indiferencia, de absurda incoherencia ante el dolor de unos ojos apagados. Las palabras son pesadas y las risas fluyen carcomiendo la confianza, todo se termina abandonado, aniquilado en la sentencia de otros labios, de otras manos, de unos abrazos que no fueron liberados y murieron lentamente al abrigo de una noche fría, enjuagados en llanto.   Entonces van empañando los papeles con sus garabatos, alegrías y fracasos, amores y desengaños, un vómito de emociones constreñidas que no han cicatrizado y que se creen libres de andarnos torturando, pálidas, desteñidas, pero con la fuerza necesaria para amargarnos el rato.  

Pero llega el silencio, un arrullo al desesperado, pradera indescifrada de milagros que apaciguan el sabor amargo de una batalla desgastada; consolando, observando sin decir nada pero lleno de amor entre los párpados. Ese es el secreteo, un vacío mudo en el pecho que revolotea, que evoca memorias pausadas de una historia no lejana y una dulce melodía que se extiende en la muralla de pensamientos y fantasmas.


Si querida mía, soy el desolado, pero entre silencios y milagros me voy acostumbrando, ese es mi pecado, te abandono entre recuerdos que se fueron olvidando, ríos que fluyen y se llevan esperanzas de mis manos. No he pedido el beso de este alivio, simplemente me ha llegado arrebatando sin cansancio los pilares que me mantienen aferrado, me renuncia sin preguntas, sin haberme consultado porque su juicio es mas certero y ya no compra las maromas en que me vivo consolando. 

lunes, 24 de octubre de 2016

DEJARLA

Qué tan vacía puede estar el alma, 
cuánto  dolor entraña la partida y la mirada perdida en horizontes y hojarasca. 
Esa es la medida, 
la balanza en que todo se basa, 
tristes melodías que se repiten por misericordia y desgracia. Tan lejana es la ruta a la felicidad anhelada?. 
Me he cansado, sin comienzo, sin entrañas, 
ya no creo en los reflejos del amor y sus patrañas, 
la realidad es tan dura como la montaña, impenetrable en sus comienzos, resquebrajada en la distancia. 
Pero así te voy queriendo, 
como si nada pasara, 
embriagándome en la locura de una noche 
que no da calma, 
paciente; 
de una eternidad que me enferma 
por no poder dejarla.

jueves, 29 de septiembre de 2016

Escribir

Escribir por escribir?
Escribir para hacer la vida?
Escribir todo al revés y los amores que no olvidan.

La ausencia, La vida, Te escribo todavía.....

Qué ha pasado de los días, 
qué hay de los ardores del pasado y  los sabores olvidados en aquellos labios. 
Son todo poesías, 
palabras cargadas de alegrías 
y sonrisas merecidas al calor de los brazos. 

Si te contara, 
las mañanas ya no llegan como deberían; ya sabes,- 
al frío de la banca, 
mirando nuestro ojos en el fuego intenso 
que se siente los primeros días. 

Nada de eso, 
ahora todo son partidas y grandes despedidas, 
ausencias que se ganan entre el pecho 
y luego van zanjando heridas,
ríos melancólicos desbordados en lágrimas de lejanía. 

Pero qué le hacemos?, así es la vida; 
y cuando menos lo esperamos quizá nos quiera dar otra bienvenida; 
no nos la neguemos, 
total si existe riesgo de perdernos ya sabemos la salida, 
así nos olvidamos para siempre y yo dejo atrás tanta melancolía.



....Y pensar que te escribo todavía....